El argentino de las Rhodesias

A continuación y gracias a la amabilidad de Louis les contaré las aventuras de un argentino al que conocí en Harare que se llama Carlos A.

No confundir con mi gran amigo de muchos años y actual Co-Blogger de Blogbis.

A principios de los 70, Carlos vivía en Avellaneda, su paraje natal, y estaba de novio, muy en serio, con una vecina, Silvia, quien tenía 19 años en ese entonces. Carlos había terminado el industrial tres años antes y trabajaba en Sarandí.

Según su relato, una chica de Sarandí, hija de un conocido matarife de la zona, pretendió endilgarle un embarazo del que él negaba ser el autor responsable.

No habiendo todavía pruebas de ADN, al padre de la niña le importaba tres belines quién era el padre del futuro nieto, pero dado que la nena apuntaba como un Pointer de pura raza hacia Carlos quería a toda costa que éste se casara con su hija y se hiciera cargo. De lo contrario, amenazaba con pasarlo a cuchillo literalmente.

Carlos, convencido que la amenaza no era vana sino muy real y también sabiendo que él no era el padre del futuro niño, decidió que lo más conveniente era rajarse del país e irse a Australia, lugar al que muchos argentinos empezaban a ir en busca de un futuro mejor (no todos rajaban de acusaciones de embarazo, aclaro).

Fue a una agencia de turismo a comprar el pasaje y la empleada, buena persona pero mala vendedora, le dijo que probara suerte en Sudáfrica ya que el pasaje era mucho más barato y estaba, y sigue estando, bastante más cerca de la Argentina. Ni lento ni perezoso, Carlos compró el pasaje, se despidió desgarradoramente de su familia y de Silvia y se fué al África.

Llegó al aeropuerto de Capetown y se puso a buscar a alguien que tuviera aspecto de argentino para que lo orientase porque, me olvidé mencionarlo, CARLOS NO HABLABA UNA PAPA DE INGLÉS Y MUCHO MENOS DE AFRIKAAN!!!, lo que constituiría una barrera casi infranqueable para cualquiera menos para él.

Caminó bastante el aeropuerto y la inmensa mayoría de la gente que veía tenía aspecto de inglés, de boér (él no sabía que se llamaban así) o de negro. Cuando ya desesperaba de encontrar a alguien de aspecto ríoplatense o latino (había bajado sus pretensiones) vió a un señor que, me dijo él textualmente, "tenía mucha pinta de argentino" pese a que estaba vestido con una ropa típicamente sudafricana que consiste en una chaqueta-camisa de mangas cortas con bolsillos plaqué, medias de hilo hasta abajo de la rodilla, pantalones cortos y borceguíes de media caña.

El caso es que este orate se acercó al mencionado señor y le preguntó: "¿Habla castellano?" sin siquiera decirle buenas tardes.

El tipo respondió en perfecto castellano "Sí" mientras lo miraba con curiosidad. Carlos le largó una parrafada desesperada explicándole que venía a trabajar (no dió los detalles) y que, aunque tenía dinero, necesitaba algo de ayuda porque no sabía inglés. El tipo largó una carcajada y lo interrumpió diciéndole en perfecto porteño: "Pibe, vos estás totalmente en pedo, venirte a Sudáfrica así, sin saber un pito. Pero tenés un tarro bárbaro porque yo soy argentino".

El Sr. era gerente de la embotelladora de Coca Cola de Capetown y lo llevó a alojarse en la fábrica. Carlos es muy entrador y simpático y al gerente le dio pena. Le dio laburo, en negro (eviten el chiste fácil), le presentó a su familia y a un grupo de amigos argentinos.

El caso es que el joven Carlos fue aprendiendo inglés a los ponchazos mayormente hablando con los obreros y técnicos morochos (uso las palabras que los rioplatenses en África empleamos, para evitar problemas, en lugar de decir negros) que tienen muy diversas formas de pronunciar inglés según el grupo lingüístico de su tribu.

El caso es que habla inglés como un morocho sudafricano que perteneciera a diversas tribus...

Pasó así casi un año y, como es blanco, la Policía nunca lo paró para pedirle documentos, pero su situación irregular lo tenía muy nervioso. Había ido conociendo a varios argentinos, uruguayos, italianos y españoles que estaban también ilegalmente y juntos trataban de buscar la forma de regularizar la cosa.

Un buen día, un español que decía haber sido cura, entró corriendo al café donde solían reunirse y les explicó que se había enterado que el Gobierno de Ian Smith daba residencia permanente a los extranjeros que se alistasen para pelear contra los morochos que querían la independencia.

Lógicamente, varios se borraron porque sabían que la cosa en Rhodesia estaba muy jodida aunque la mayoría de los combates y atrocidades pasaban en las farms o en el bush y no en Salisbury.

Carlos y siete más, incluido el ex-cura, fueron al Consulado de Rhodesia (les recuerdo que Sudáfrica había reconocido al Gobierno de Smith) para averiguar cómo era el tema.

Allí les explicaron que daban la residencia a los extranjeros que se alistasen en el Ejército o en la Policía y que, luego de dos años, daban la ciudadanía rhodesiana. Confidencialmente, un empleado les batió la justa, que les convenía entrar en la Policía porque ésta vigilaba ciudades, pueblos y carreteras, pero iba al bush sólo un mes al año. En cambio, el Army estaba en operaciones rotativas de tres meses de duración.

Carlos y sus compañeros prometieron pensarlo y fueron a tomarse unas cervezas Läger a un bar vecino. Luego de unas cuantas Läger, tomaron la etílica decisión de alistarse en la Policía y lo hicieron esa misma tarde. Al día siguiente ya estaban metidos en un vuelo a Salisbury donde los recibieron cordialmente y los enviaron a un campo de instrucción a prepararse.

Carlos me contó que la instrucción le pareció fácil, ya que había hecho la colimba como coreano en Argentina, pero mucho más intensa en cuanto a trampas cazabobos, manejo de subfusiles y metralletas, etc.

El caso es que estaba encantado de ser poli, estaba muy bien pagado, vivía en el cuartel así que ahorraba mucho, tenía un uniforme espléndido bien "british", una buena pistola y Salisbury era una ciudad tranquila, casi sin peligro y encantadora.

El asunto cambió cuando a los seis meses lo llevaron al bush cerca de la frontera con Zambia. Los metieron en el monte con sus pistolas y unas pocas Sterling. Me explicaba que tenía un cagazo terrible mientras seguía al hombre de punta en medio de los matorrales que, como era la época lluviosa, estaban llenos de hojas y se veía sólo a un par de metros. Decía que era terrible la sensación de que en cualquier momento te podías comer un balazo, o pisar una mina o una trampa vietnamita a las que eran tan afectos los guerrilleros.

El caso es que patrulló durante varios días sin que nada pasase hasta que, justo cuando ya se sentía un veterano, entró en combate. En una fracción de segundo sólo se oían los tiros de AK 47, el ruido de las balas cortando ramas y hojas y el seco tableteo de las Sterling. No vio a ningún enemigo y se limitó a disparar con su pistola en la dirección que tiraban sus compañeros mientras trataba de enterrarse lo más profundo que podía en el barro. De pronto, escuchó clarita la orden "Cease Fire", levantó la cabeza y vio a su oficial que lo miraba con aire socarrón mientras le decía: "You are a damned good digger".

Le temblaban tanto las manos que no pudo ni encender un cigarrillo ni tomar un trago de la cantimplora porque no embocaba la boca (la de él, no la de la cantimplora). El ruido de los AK 47disparando le había parecido ensordecedor al lado de los de su pistola. Su único consuelo era que no se había cagado ni meado encima. Al mismo tiempo, estaba furioso con los guerrilleros que habían pretendido matarlo a él, a la cosita de su mamá, a un argentino con un futuro de grandeza!!! Se lo tomó a pecho y en forma personal.

Cuando estaban vivaqueando ya había notado que los soldados del Ejército rhodesiano estaban mucho mejor equipados para el combate que los polis. Tenían fusiles de asalto sudafricanos, granadas de humo y de fragmentación, uniformes camuflados, ametralladoras ligeras y pesadas y morteros. Averiguó si era posible pasarse al Ejército y le dijeron que sí, pero que tendría que recibir instrucción militar.

De regreso en Salisbury, se reunió con sus compañeros de Sudáfrica a intercambiar experiencias. Todos coincidieron en que estarían más seguros en el Ejército porque los guerrilleros trataban de evitar chocar con las tropas y atacaban las granjas y puestos policiales aislados. Además, si les tocaba combatir, estarían mejor equipados.

Se habían enterado que el Ejército asignaba grados militares según el grado de educación formal que tuvieran los voluntarios. Los argentinos que los tenían, inmediatamente buscaron sus títulos secundarios que les permitirían ser, como mínimo, suboficiales, pero Carlos y otros dos notaron que les faltaban las correspondientes legalizaciones de los ministerios y, sobre todo, el de la Cancillería. Sin ellos estaban liquidados. Por otra parte, los dos uruguayos y un argentino no tenían ni un miserable papel de estudio alguno.

La solución estaba en pedir permiso e irse al Consulado en Johannesburgo, pero el vuelo tenía un precio prohibitivo y para ir por tierra había que ir en convoyes militares porque había partes del camino muy peligrosas. Como la suerte está de mano de los audaces y estos pibes eran una manga de inconscientes, decidieron que los rhodies en su perra vida habían visto diplomas argentinos y, por lo tanto, ¡¡¡se pusieron a falsificar sellos y los propios diplomas!!!

Uno de los chicos era matricero y se puso a copiar en plancha de corcho grueso los sellos oficiales. El ex-cura español tenía muy buena letra y sabía escribir con letras inglesas muy elegantes. Él se ocupó de hacer los diplomas que acreditaban que los dos uruguayos y el argentino se habían graduado de Técnicos Agropecuarios en la Facultad de Agronomía ¡¡de la Universidad Nacional de Baradero, prov. de Bs. As.!!!

Munidos de esta papelería, se enrolaron en el Ejército y les asignaron rango de cabos a todos, cosa que, sospecharon, demostraba que los rhodies no eran tan nabos.

HAGO UNA ACLARACIÓN NECESARIA: CUANDO ESTANDO EN SU CASA Y CONOCIÉNDONOS DESDE HACÍA YA UN TIEMPO, CARLOS A. ME CONTÓ TODO ESTO DE LOS SELLOS Y DE LOS DIPLOMAS, NO LE CREÍ.
ÉL, MEDIO CABREADO, LA LLAMÓ A SU MUJER QUE ME CONTÓ LO MISMO RIÉNDOSE DE LA LOCURA DE SU MARIDO Y DEMÁS CÓFRADES. EDUCADAMENTE ACEPTÉ LA VERACIDAD DE LO DICHO, PERO CARLOS SE DIÓ CUENTA DE QUE YO SEGUÍA CONVENCIDO DE QUE ME HABÍAN MENTIDO. SE FUE A SU CUARTO Y VOLVIÓ CON UNA BOLSA DE PLÁSTICO Y LA VACIÓ SOBRE LA MESA. ¡¡¡ERAN LOS SELLOS HECHOS EN CORCHO DEL MINISTERIO DE EDUCACION, DE LA CANCILLERIA Y DEL ESCUDO NACIONAL ARGENTINO!!! ¡¡¡LOS HABÍAN FALSIFICADO REALMENTE Y ESTABAN MUY BIEN HECHOS!!! ESTO LO VI YO CON MIS PROPIOS OJOS, NO ME LO CONTÓ NADIE Y PUEDO DAR FE DE ELLO.

A PARTIR DE ESE MOMENTO, CARLOS GOZÓ DE MI TOTAL CREDIBILIDAD Y ADMIRACION.

Volviendo al relato de la historia de Carlos, les diré que participo en varios combates y salio de la guerra como sargento, dos veces condecorado al valor.

La otra parte importante de su historia se refiere a Silvia, su novia de Avellaneda. Se habían carteado con mucha frecuencia y seguían queriéndose mucho. Por más que el joven Carlos había sabido ligar bien entre las rhodies, no estaba feliz, le faltaba algo.

Al final de su primer año en el Ejercito rhody y luego de obtener su primer medalla al valor, le dieron una licencia de tres meses que aprovechó para volver a la Argentina.

Se pasó los tres meses con su familia y con Silvia, sin pisar Sarandi ni por asomo.

Cuando le tocaba volver a Rhodesia, le entregó a Silvia un pasaje, de ida solamente, de Buenos Aires a Salisbury y le dijo que si ella realmente lo quería y quería casarse con él, la esperaba en Salisbury. Cuatro meses mas tarde, Silvia llegó a Salisbury y se transformó en la Sra. de A. que yo conocí en Harare bastante tiempo después.

Luego de la independencia de Zimbabwe, Carlos y Sra. se quedaron en Harare. El pidió la baja del Ejercito y empezó a trabajar en la filial local de la compañía inglesa MC Plumbing.

Cuando yo lo conocí, era el dueño de la empresa en Zimbabwe. Hasta el año 1997 sé que todo le había ido muy bien, pero la situación en Zimbabwe se fue haciendo tan espesa que decidieron vender todo y regresar a la Argentina. El hijo mayor trabaja en una tabacalera en Salta y la hija se caso con un inglés y vive en Londres.

Si entran a Internet y buscan el Hotel Elephant's Hill en Victoria Falls, se encontraran con un gran hotel que se inauguro en 1992.

La gritería, sanitarios, azulejos y mosaicos del hotel !!!SON ARGENTINOS!!!

!!!CARLOS FUE EL QUE REALIZO TODA LA OBRA DE PLOMERÍA Y REVESTIMIENTOS EMPLEANDO PRODUCTOS IMPORTADOS DE ARGENTINA!!!

Creo que ningún argentino puede imaginar que, muy cerca de las Victoria Falls, hay grifería FV y cerámicas San Lorenzo...

Espero les haya gustado esta historia absolutamente verídica, aunque pueda parecer de ficción.

YO (el Enmascarado)