Todos los relatos, El Relato.

Confieso que me es difícil escribir últimamente. Es una sensación de asco, cansancio y resignación. Asco de lo que me rodea, cansancio de esta varadura y resignación de no poder hacer nada para cambiarlo. Estupor frente a la nadería de la gente. Siempre la tuve. Desde joven. Nunca entendí como la gente puede seguir con su vida normalmente en medio del desastre. 

Hay quienes huyen de la realidad, por deseo o por necesidad. Hay quienes no necesitan evadirse, no tienen noción de la misma. Hay quienes viven en otra versión de la realidad. 

Todos vivimos en versiones de lo real. Y a eso le llamamos realidad. Que no es otra cosa que el relato de lo real que cada uno de nosotros nos hacemos. Cada uno de nosotros vive en distintas versiones de lo real. Más o menos coincidentes, porque no somos –la inmensa mayoría de nosotros- psicóticos.

Las cosas son lo que son y existen más allá de nuestra interpretación. Esa manera de tomarlas, de verlas, de interpretarlas es nuestra subjetividad. Lo más preciado para cada uno, lo que uno es, una subjetividad, el lugar en donde uno no es una cosa más en el mundo. 

Las subjetividades hablan, construyen relatos sobre lo real. Tienen pequeñas alucinaciones, esas que denominamos ilusión. Que no es una mera percepción errónea de lo real, sino una construcción subjetiva. Las ilusiones ayudan a vivir, pero a la vez aniquilan. 

Hacemos todo lo posible por no desilusionarnos, la desilusión duele, y no queremos el dolor. Ese quiebre que da enterarse de que las cosas no son como pensamos, de que nuestra vida es otra cosa que la película que creemos estar protagonizando. Nos pasa con un amor, con la profesión, con el país.

Ser humano es eso: Inventarse una historia y vivir dentro de ella. Una historia que está compuesta de varias historias. Coincidentes o divergentes. 

Las historias de cada una de las cosas que componen lo que uno es, amante, padre, profesional, amigo, ciudadano. Lo que a cada uno se le ocurra que es y cómo es. Y el fatal resultado en felicidad o no que eso nos da.

¿Qué película se hace la gente cuando sale a la calle? ¿Qué se cuenta de su vida misma? ¿Qué cree que está pasando? Seguramente no lo mismo que veo yo, no lo que yo siento, no lo que yo pienso. 

Para muchísima gente la vida continúa como si nada. Efecto de su propio relato personal. De allí la importancia del gran relato político que contiene al individuo. La ilusión masiva, colectiva. 

De allí El Relato, como se denomino al relato político de los últimos ocho años del actual régimen político-económico. Sin duda, siempre hubo un relato. Este último no es el único, aunque se pretenda así. Porque es el único que se meta referenció a sí mismo. Que pretendió ser omni comprensivo. Y pretendió solapar y suplantar con las palabras la realidad toda. Todas las versiones de lo real del poder político se pretenden totales, siempre. Esta última es la que más lo consiguió. 

Y no sólo porque la mayoría de las personas creyera en ella -que eso sucedió-, sino porque no tuvo otra versión que lo contrastara. Si así sucediera, se habilitaría otra construcción en lo real político que abriera la alternativa a lo existente. Las personas podrían ubicar su existencia allí y apostar por el cambio. Pero no la hay. 

El poder reinante ganó el combate en la mente de las personas. Y lo hizo porque realizo las ilusiones de las mayoría de las personas del país, no sólo, ni necesariamente, en lo material, sino en lo ideario. Supo sumar los mitos de cada individuo, de cada grupo, de cada pequeño colectivo y llevar el agua a su molino, contener todas las aguas, impedirles desbordar y capturar su energía para sí. 

Eso fue El Relato. Algo tan potente que se construyó en base a las ilusiones personales, no algo que se les impuso desde afuera.

Hoy lo real supera al relato. 

El tiempo del cinismo ha empezado para el poder político. Para la gente común sigue la ilusión. La ilusión de no perder lo real. Para los creyentes un tiempo de silencio. 

Para los fanáticos la generación de lo ya imposible: un relato que pretende acomodarse a las cosas diciendo que estas no son lo que en verdad son. Un nuevo relato, esta vez con minúscula y minúsculo se está gestando. Es el que cubrirá la huída, la imagen de sí mismo, de sus ídolos y de sus mitos que cada uno necesita salvar, para sí, en la hecatombe. 

Sobre todo de El Mito, que se retirará a lo profundo y oscuro, a la espera que sus oficiantes vuelvan a construir sus templos. En tiempos más propicios dónde los rituales, los festejos, las creencias propias y los sacrificios de los enemigos puedan realizarse a la luz del sol.

Para los cuatro gatos locos de siempre. Los que vivimos la historia de un país y, sobre todo, una cultura que nos habita, en decadencia. Los que lo vemos todo irse por la cloaca y a la cloaca. Los que vivimos la desilusión y el dolor. Para nosotros no hay consuelo.

Ya lo sabemos. Este país fue, es y será así. Un largo padecimiento estanco, esperando algo exterior que lo saque de la inercia.

Mientras la mayoría se aferra a su ilusión, flotando decúbito dorsal, los ojos entrecerrados, el sol en la cara, el agua tibia, posición antálgica por excelencia. Nosotros, que sabemos que no va a haber orilla que nos salve, aguzamos el oído, atentos a los crujidos que retumban en el agua. Y pensamos: “Cuando se rompa el dique…”