Basura nocturna

La ciudad ha empezado su sueño hace rato.
Los autos cesaron con sus ruidos.
Comienza a sonar Bernard Herrmann de fondo.
El silencio deja de serlo y se convierte en poesía.

El sabor a Marlboro y la humedad de la Corona.
Las cenizas quedan arrinconadas por ahí.
En mi escritorio, las ventanas de par en par.

Sigo acá aunque tan sólo queda mi cuerpo,
porque mi imaginación, tan insolente, tan inconsciente,
desafía a la noche, al frío y a la oscuridad,
haciendo lo que mi humanidad se niega a hacer.
Olvidarme de la puerta, salir volando por esa ventana.

Y me dejo llevar por la brisa gélida de la noche,
tratando de elevarme muy alto.
Pensé en pedirle un consejo a la luna,
pero debo acercarme para que nadie nos escuche.

Me habla de sueños que debo convertir en realidad,
pero no hay trato, a cambio me pide mucho.

Y emprendo mi viaje de vuelta, aprovechándome de una nube,
que de buenaza que es, se deja arrastrar por el viento.
En el trayecto, veo la ciudad desde el cielo,
cayendo en la cuenta de lo insignificantes que somos allá abajo.
Opinadores compulsivos perdidos entre nuestros problemas.

Y vuelvo por la ventana.
Me acomodo en mi sillón.
Abro los portales y leo esos apellidos otra vez.
Bin Laden, Kirchner, Moyano, Cristina, Solanas.
Un último sorbo a mi Corona y pienso.

¿Por qué si la basura todos los días es distinta,
siempre pero siempre, tiene el mismo olor?

Los dejo con el tema de Bernard Herrmann.
Buenas noches.

Mis noches y mi música

La noche está llena de secretos,
sólo hay que saber escuchar.

En la noche la moral está en pausa.
En la noche los filtros se desvanecen.

En la noche están las cosas
que sólo encontrás de noche,
esas que nadie reclama,
excepto nosotros, los de la noche.

Suelo pensar que mis noches insomnes
son los kilómetros de más que me dá la vida.

En las noches, escucho música
que sólo se debe escuchar de noche.

Vamos, un buen Jim Beam y que ella cante aquello de
"Tonight is what it means to be young".

¿Subís o sigo manejando solo?

(Escrito ayer en otra maldita noche de insomnio)

No soy un héroe, eso está claro.

Lo único que puedo ofrecer
es un auto algo sucio y la ruta,
esa que siempre nos espera.

Hace rato cambié las alas por ruedas veloces.

Dejaremos que los Doors suenen de fondo.

Hoy cantan para nosotros.

No corramos hacia adentro.

Tengamos fé en la magia de la noche.

Hagamos cruces de nuestros sufrimientos.

Tiremos las rosas que ya se marchitaron.

Entremos en el otoño mujer,
pero que el verano no haya sido en vano.

Bajá la ventanilla, pese al frío,

dejá que el viento desordene tu pelo,

y esperemos que la noche y el camino

nos lleven a alguna parte.

Las palabras brotan con fuerza,

sé que anhelás escuchar unas cuantas.
Algunas no las he dicho aún.

Sólo hay que saber esperar.

Mucha gente ha convertido su vida
en una guerra de mentiras exageradas,
sin darse cuenta que ellos mismos
asesinaron a la verdad en silencio.
A ellos todavía les debo muchas puteadas,
porque serán ciegos, pero no sordos.

Sigo derecho, aumento la velocidad,
con un regocijo interior indescriptible
por el sólo hecho de ver ese infinito camino
que se pierde allá en el horizonte.

No le temas a la velocidad.
El asesino más terrible no es aquel
que quiere estrellarnos de frente.
El asesino más terrible es el que
a diario nos mata las ilusiones.

La ruta siempre nos espera.
El motor del auto cruje rabioso.
¿Subís o sigo manejando solo?

Pensalo pero apurate.
Es hora de partir.
Ellos ya suenan de fondo...